Sin ruedas, con la cremallera rota, desvencijada, abollada y sucia después de mil batallas, allí estaba aún erguida y orgullosa, esperando dignamente el momento de su entierro junto a otro compañero en su postrer viaje. Y ya sabe uno que son objetos de consumo, útiles que cuando dejan de prestarnos su utilidad nos deshacemos de ellos sin dificultad, pero no sé por qué al verla allí junto al contenedor en esa resignada espera me pareció sentir su identidad, como si tuviese alma propia. ¿Sería por lo que había vivido, o acaso por lo que había sabido de sueños, llantos y soledades?