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Aunque se veía lejana, el viento y sus vivos colores hacían que tuviese mucho protagonismo sobre el paisaje. Y claro, inevitablemente buscaba uno la metáfora más acertada para esa "soledad sonora". Sin embargo, me fui de allí pensando: ¿qué hay mío en esa bandera y qué de esa bandera en mí? Todo y nada al mismo tiempo.

Fotografía de la superficie lunar realizada durante una de las primeras misiones Apolo. Me encanta mirarla porque me asomo al tiempo, al origen del origen, al antes de todo, cuando aún no existían el Bando de la Huerta o el Entierro de la Sardina por no existir aún loh murcianoh y lah murcianah.

Al final todo esto no es más que un triste y estéril monólogo. Como cada mañana una nueva cita virtual contigo, sin embargo, hoy, cómo me gustaría escucharte; hoy necesitaría sentirme bajo un mismo cielo y participar de tu yo, de ese otro mundo que percibo tan incompleto como el mío.

Cuando en los dormitorios reinaba el Corazón de Jesús, mientras que en las camas vencía Lucifer.

Paco el cura, de Almería, vestido como sacerdote del siglo XVIII. Bando de la Huerta de 2014.

Es lo más espectacular que me he encontrado en Internet: un reductor de papada por 16,90 €. ¡¡Me lo compro ya!!

Bodegón en la despensa.

MURCIA

          La ciudad no es nada, o mejor, no es nada ella sola, sino en función con su huerta y su cerco de montes; pero esto, tan sencillo, no es fácil de descubrir y el viajero -el buen viajero- huye precipitadamente de Murcia creyéndola fea y sin interés. Se equivoca. Murcia no es una ciudad para ser visitada, claro, porque está... vacía; no hay en ella nada monumental, ni siquiera pintoresco, característico, pero cuando logremos verla incrustada en el paisaje, ahogada por el paisaje, dejará de ser la ciudad borrosa, blanquecina, sin color, sin dibujo y plana que vimos al principio. El paisaje que estrecha a Murcia no es, propiamente, un paisaje natural, sino un paisaje creado, ingeniado hecho. La huerta es toda una geometría puesta sobre el tablero liso del suelo por unos hombres embriagados de matemáticas y que, como buenos orientales, se sirven de líneas y de números para todo, incluso para ir y venir de Dios. El ingenioso trazado de la huerta ha sido disimulado, tapado por el verde, los dátiles, los nísperos, los albaricoques, los jazmines, las cañas, el agua misma, fingiendo al pasar por los acequias una libertad que aquí no tiene; pero al mismo tiempo, todo ese verdor esconde un encanto de... problema. Partiendo de la ciudad existe un paseo único, el Malecón, que se adentra en el mar de la huerta para darnos la clave del artificio sutil de Murcia, artificio no siempre árabe, sino chino también, o sea, más apagado, menos lujurioso, con menos ansia de felicidad que lo árabe.

          Quien traza estas líneas no puede o no quiere decir más sobre Murcia; ha tropezado con su propia vida, perdiendo esa actitud de espectador que le parece indispensable en estas anotaciones. Comprende que al hablar de Salcillo, por ejemplo, no lograría hacerse entender, ya que ese modestísimo escultor del XVIII, rococó y amanerado, es para él mucho más que un gran artista: es casi una mañana, una mañana entera y grande de Murcia, una mañana llena de rosas y de moscas, llena de polvo vivo, no polvo de ruinas ni de abandono, sino de ese polvo murciano que es como una primavera, un florecer; al hablar de las cúpulas de cerámica azul de las iglesias, tendría que decir que fueron para él, en agosto, como una agua consoladora, un alivio fresco, unas violetas que llevarse a los párpados cansados por la luz. Y todo en su terrible subjetividad parecería un disparate, o acaso algo peor, un autorretrato impertinente.

Ramón Gaya.

Rincón en La Vera, un sitio para perderse, y encontrarse.

Con este cuadro de Mariano Ballester sobre la procesión del Viernes Santo pasando por la Plaza de las Flores, me despido por unos días de vosotros. Feliz descanso.

Paisaje de la Cueva del Puerto en Calasparra, un viaje al interior del tiempo.

14 de abril. Hoy intentaremos lo imposible para hacerlo posible, pero necesito ayuda, claro.

Está en el restaurante Centro, de Capasparra. Sin palabras. Solo resaltar el enmarcado estilo catafalco, certerísimo.

La foto no es buena porque está "robada" en El Almudí durante la exposición que hubo sobre una colección particular anterior a las actuales, pero se trata de un pequeño paisaje al óleo realizado por Juan Bonafé en 1925. Debe ser un paisaje de La Alberca -donde vivía- y seguramente el pico más alto sea "La cresta del gallo". El cuadro es solo un apunte, pero por cómo se ha resuelto la estructura compositiva junto a la armonía de luz y color, nos parece una obra de primera. Una de esas obras por las que el "conserjero" de cultura saliente debía haber apostado en vez de sus experimentales derribos millonarios. ¡¡Ya estaba bien de pedante ególatra, coño, ya estaba bien!!

Cada vez más pequeños y menos lógicos, sin saberse muy bien para qué y ante qué.

Cuántas veces mirando fotos de tiempos pasados nos recreamos en ellas envidiando la belleza perdida que encierran, o la armonía de unos entornos actualmente machacados y destrozados, sin embargo, no nos damos cuenta de que en esa lectura que hacemos sobre esas imágenes antiguas siempre les añadimos el toque poético que lleva siempre en su esencia todo pasado. Se nos escapa que la realidad de aquel mundo no es esa realidad que ahora presenciamos a través de una idealizada imagen. Cualquiera que mire la foto de arriba pensará: ¡¡Qué tiempos!! Y que lo digan, la hice el domingo pasado en Lo Pagán.

Un "GUAPA, COÑO" tan grande como una boca de desagüe, así somos en Murcia de exageráos y de pasionales...

El portero y la turista.

FIN DE JORNADA

Cae la tarde flotando en la tibieza
Como un gran trapo en unas aguas quietas

El mundo desvaría de fatiga
Hasta los niños saben que a esta hora
Nada ya que se haga o se diga o se piense
Dejará algún vestigio en ninguna memoria
Ni rastros en ninguna arena

La gente vuelve a sus rediles
Con ecos en sus voces de esquilas melancólicas
y tribales balidos

Hay que juntarse y recogerse
Hay que soltarlo todo de las manos
Y dejar allá lejos y a oscuras las tareas
Para que duerman solas
Con la vaga certeza conformista y leal
De que todo regresa con cada nuevo día
Sin ánimo bastante para que no nos baste
Siempre saber que volveremos
Aunque nunca por qué

Pero es que la fatiga misma
Que apaga las preguntas es también
Un modo que tenemos de saber en silencio
Que sólo quien no hubiera de regresar ya nunca
Preguntaría de verdad perdido
En la noche sin fuego ni esperanza.

Tomás Segovia

De la leche pasé a la soja, de ésta a la avena y finalmente al alpiste. Lo dicho, como un pajarico...

Nostalgias de tiempos pasados que tuvieron su momento de actualidad en nuestras vidas dejando su impronta profunda e imborrable.

Ayer por la tarde, volviendo de Torre Pacheco, cuando iba en el coche tan tranquilo oyendo música y recreándome con el paisaje, de repente tuve que parar el coche y bajarme a comprobarlo porque me había parecido ver una plantación de tetas. Definitivamente no eran tetas, mi vista me había engañado. Ya decía yo que no era posible, aún.

La imagen de una imagen de una imagen...

Uno no lo ve; crees que la vida es así y dejas de pensarlo, pero te vas quedando solo, cada vez más solo contigo mismo mientras esperas que vuelva lo que sabes que no tiene retorno.

Una ayuda, por favor, estoy embarazada y vivo en la calle. Pues le eché una moneda, ¿qué voy a hacer?